MARC-ANTOINE GIRARD, SIEUR DE SAINT-AMANT

« MARC-ANTOINE GIRARD, SIEUR DE SAINT-AMANT (1594-1661)Aux antipodes du ton et de l'inspiration de Malherbe, étroitement circonscrits dans les bornes de la rationalité,Saint-Amant fait passer dans la poésie du XVIIe siècle le souffle de la nature et de l'imagination.

De sa vie de marin,de soldat, de voyageur, il a retenu le sens du spectacle infiniment renouvelé du monde : « Je loge en moi toutl'univers.

» D'abord huguenot, ensuite catholique, mais au fond de lui-même libertin, il ne change pas mais s'enrichitde ses multiplicités.

Au grand âge de la littérature abstraite, il est le poète de la sensation, spécialement de lavision, qu'elle soit purement descriptive, comme dans les sonnets consacrés aux saisons, ou hallucinée comme dansles nombreuses fresques nocturnes qui sont pour lui un thème de prédilection.

L'expression d'un rapport subjectifentre le moi et la nature tranche également sur l'inspiration de son époque.

C'est, de loin, le poète le plus original deson siècle.Son originalité s'affirme avec maîtrise dans l'usage qu'il fait des formes reçues.

Avant La Fontaine il exploite lesressources offertes par l'idylle héroïque dans son Moïse sauvé des eaux (1647-1653).

Contre les préventions de sonépoque, il ose illustrer l'argument du mythe biblique par des inventions poétiques de son cru.

La même audaceinventive lui fait utiliser l'ode pour célébrer ses propres états d'âme.

La fluidité harmonieuse de sa poésie semble allerde soi.

Elle paraît couler de source, grâce à l'exceptionnelle et géniale sensibilité qu'il a pour tout ce qui est dessinet musique saisis par la parole.

Saint-Amant donne, dans une strophe pourtant très élaborée, l'impression d'unepoésie immédiate jaillie de la perception pure. Tantôt, saisi de quelque horreurD'être seul parmi les ténèbres,Abusé d'une vaine erreur,Je me feins mille objets funèbres ;Mon esprit en est suspendu, Mon coeur en demeure éperduLe sein me bat, le poil me dresse,Mon corps est privé de soutienEt, dans la frayeur qui m'oppresse,Je crois voir tout pour ne voir rien. Tantôt, délivré du tourmentDe ces illusions nocturnes,Je considère au firmamentL'aspect des flambeaux taciturnesEt, voyant qu'en ces doux désertsLes orgueilleux tyrans des airsOnt apaisé leur insolence,J'écoute, à demi-transporté,Le bruit des ailes du silenceQui vole dans l'obscurité. « Le Contemplateur » in OEuvres, 1629.. »